note : cet épisode aborde le décès de notre petite fille, Iris. Certains passages peuvent-être difficiles.

“Code rouge”, deux mots avant que tout s’emballe. Il est un peu moins de 6 heures du matin ce mercredi 31 août quand la médecin les prononce. La veille, vers 21 heures, je suis arrivé avec Camille à la maternité. Le terme de notre bébé est dépassé de deux jours et depuis un peu plus de 24 heures les contractions s’intensifient, de toutes les 15 minutes à toutes les 5 minutes, signal qu’il est temps. Temps de voir naître notre premier enfant. Toute la nuit, dans une salle de naissance de la maternité, on se repose, on appréhende, on rigole, on vit ce que tous nos amis parents nous ont déjà raconté. On s’infuse du moment, des derniers instants avant ce qui devait être le reste de nos vies. “Code rouge”, le lit médicalisé de Camille roule déjà vers le bloc pour une césarienne d’urgence quand nos regards se disent l’amour qu’on se porte, presque timides dans l’effervescence du moment. Je me retrouve seul, assis avec nos sacs dans la salle d’attente de la maternité. Seul, comme jamais je n’ai été seul.

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